La losa de los bichos

Qué extraños seres.

Que pertinaces son. Obcecados, luchadores. Da igual lo que se les ponga por delante. Ellos siguen moviendo una pesada losa, hacia adelante casi siempre.

Son una enjambre, miles de millones. A mi me parecen todos iguales. Pero me tienen hipnotizado con su movimiento incesante.

Me llamaron la atención cuando desde allá lejos encendieron fuego. Y desde entonces les llevo observado. Incluso alguna vez les he fastidiado poniéndoles piedras en su camino para ver cómo las sorteaban. Me divierte verles desesperados girando la losa, para esquivar el inesperado obstáculo. ¡Y qué desconcierto se forma cuando de repente la quitas de su camino! Son muchos pero no ven más allá de sus narices.

Al principio eran muy pocos y la losa avanzaba lentamente. Ahora son tantos que la losa ha conseguido mayor velocidad. Y aún así, no creo que sepan hacia dónde van, pero avanzan.

Son una maraña de desconocidos que sin ser conscientes de ello empujan la losa hacia dónde les dicen otros que se han subido a la losa.

Llevo tiempo aquí sentado observándoles y me he fijado que hay muchos que simplemente están alrededor de la losa y avanzan con ella pero no hacen nada. Les da todo igual, se sientes seguros, pero a la vez suelen ser los primeros en ser aplastados por la losa, cuando esta cambia de dirección.

Los hay que también están subidos a la losa, pero no hacen nada, simplemente se aprovechan de los que están debajo, y encima les escupen para divertirse. Pero cuando se exceden en sus abusos los de abajo se cabrean, suben y trocean a los de arriba. Todo se detiene y se lía una buena carnicería, hasta que los ánimos se calman y todo vuelve a ser igual que antes.

De vez en cuando uno de los que grita para dirigir la losa se baja y tira de ella de verdad. Pero dura poco, enseguida le matan desde arriba. El modo de resolver conflictos que tienen estos bichitos es realmente cruel, pero no parece eficaz, no se entretienen en largas discusiones.

No les importa que la losa aplaste a los que están ayudando desde abajo, para ir a hacia dónde les interesa a los de encima. De hecho se puede seguir el rastro fácilmente de la losa. Es un reguero negro de cuerpos pulverizados por el tiempo. La mayoría se deshacen en tres o cuatro generaciones y ya nadie se vuelve a acordar de ellos jamás. Otros por algún extraño motivo permanecen sin descomponerse y los atan a la losa para arrastrarlos junto a ella. Hay muchos y con extraños nombres: Julio César, Arquímedes, Voltaire, Leonardo, Hitler, Gengis Khan. Hay muchos y de alguno sí que me acuerdo de las que formó. Cómo les gusta una pelea a estos curiosos seres.

La losa es interesante, ellos no lo saben, pero tiene escrita cosas. Grandes preguntas. ¿Qué soy? ¿Por qué soy? ¿Para qué soy? Supongo que esperan llevarlas hacia algún lugar en el que alguien les pueda resolver el enigma. Quizás por eso les mire tanto, por si alguien se lo resuelve y me entero yo también.

Tengo hambre, voy a ir a comer algo, espero que no se caigan a la zanja de ahí adelante antes de que vuelva.

Para aficionados a la informática y al Tour de France

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alberto++;

Felipe VI. El último borbón.

El otro día recibí una revelación. Probablemente fruto de una placentera comida y de una no menos gozosa siesta veraniega.

En esta onírica revelación se me presentó Nietzsche con su eterno retorno y me comenzó a hacer preguntas.

Las preguntas tenían tono retórico, pero yo las respondía igual, que para eso estaba en mi sofá sudando la gota gorda, ayudado por mis chihuahuas que se pegaban a mi como una camiseta del licra.

Debió de ser en ese momento mágico en el que anuncian en el tour de Francia que la meta se aproxima y coincidiendo con una ligera brisa que mitigaba el calor infernal, cuando Nietzsche se arrancó a hablar. Sin presentaciones, paseándose por el salón de casa como si fuera el suyo propio.

Me dijo
- ¿Cómo se llamaba el primer rey de la casa de los Habsburgo?

-Carlos - respondí - Carlos primero, el que murió de gota en Yuste. El niño mimado que consiguió poner en pie de guerra a los castellanos y eso que aguantan todo lo que les echen.

-Correcto. ¿Y el último de los reyes de los Habsburgo fue...?

-Carlos, repetí. El que murió sin descendencia porque no servía ni para que le pusieran los cuernos.

-Efectivamente, parece mentira que estés dormido. También le llamaban El hechizado

-Vale, lo que tú digas, cada uno tiene su encanto.

Nietzsche continuó disertando sobre no sé qué, de que Dios había muerto y de una rueda que daba vueltas y todo empezaba y acababa del mismo modo. De lo cual no dudo, porque yo mismo estaba pensando que esta siesta iba a acabar como comenzó: conmigo despierto y el Tour de Francia en la TV.

Casi por casualidad, le oí decir:

-El último emperador de Roma fue Rómulo, ¿verdad?

-Sí, creo que sí - le respondí recordando una película (La última legión).

-Como el fundador de Roma. Sí. Bien. Recuerda que se llamaban igual, joven Padawan.

¿Padawan? ¡Este tío está loco!. Si yo estaba viendo el tour de Francia...a ver si alguien ha cambiado de canal en la TV y están dando la Amenaza Fantasma...No, no hay forma de alcanzar el mando a distancia, estoy dormido.

Pero a mi amigo bigotudo le daba igual que en mi interior hubiera una lucha encarnizada por averiguar si todo esto era fruto de la paella o del tour de Francia, y continuó martilleando.

- ¿Y bien adorador de Morfeo, como se llamó el primero de los monarcas borbónicos de la península?

-ehh Lance Armstrong, no, estooo, Tourmalet, noo. Eh...Felipe, Felipe Quinto, el fundador de España, el que abolió los fueros y unificó la Corona de Castilla y la Corona de Aragón. Al que tenían cabeza abajo en Xátiva en recuerdo de la barbacoa que lió el franchute. Por cierto eso me está dando una idea de cómo poner tus libros.

-¿Y el próximo monarca peninsular se llamará...?

-¡Coño! También Felipe. Felipevi.

-¿Así pues somnoliento qué conclusión sacas de todo esto?

-Ehh, pues en primer lugar que no tenía que haber comido tanto. En segundo que es absurdo intentar ver una etapa del tour de Francia un sábado. Y en tercer lugar que Felipe Sexto será el último Borbón que reine aquí.

¡Eureka! Felipe VI será el último rey de esta dinastía borbónica.

Semejante revelación me sacó del profundo sueño en el que estaba hundido. Sudoroso, pero satisfecho.

Dado que este secreto me lo ha revelado Nietzsche y que el heredero de la jefatura del estado es más o menos de mi edad, espero tener la salud de un rey para aprender alemán y ver instaurada la tercera república.

Salud y República

Despedida canicular

Priniato se despedía distendido. Todo el que le conociera sabía que estaba feliz, aunque en sus palabras hubiera un poso de futura nostalgia.

Recogía de la mesa sus últimos efectos personales: La cartera, las gafas de sol, las llaves del coche. Comprobaba que su iPhone estaba en el bolsillo lateral de sus pantalones. Estaba preparado para el viaje.

-Bueno, las vacaciones ya se han acabado y hay que volver a la rutina. Ha sido un placer...
-Se te olvidan las galletas.
-¡Ah gracias! Menos mal que me has avisado.

Suspiraba mientras miraba de soslayo el coche inmaculado, al resguardo del intenso sol, cargado como para dar la vuelta al mundo.

-Ya lo más seguro que hasta navidades...bueno, me voy que se va a impacientar...
-¡Buen viaje!

Priniato se encaminó rápidamente al coche, con las galletas en la mano. Sin volver la mirada atrás.

En el coche esperaba su mujer con el ceño fruncido, los labios prietos. Su expresión hosca auguraba problemas.

No quiso darle opción a que empezara la lista de reproches.

-¿Quieres galletas?...Tienes agua fría y coca cola en la bolsa. Te compré tabaco...

El silencio como respuesta le alivió. Jugueteaba con la llave del coche. Estaba algo emocionado.

-Creo que me quieren...Estas navidades cenamos con ellos ¿qué te parece cielo?
-Arranca imbécil. Estoy harta de que me montes este numerito en todas las gasolineras que te regalan un lavado con extra de cera.

Carmen Bousada in memoriam

Acabo de ver la noticia de la muerte de Carmen Bousada. Todas las muertes son tristes.

Mi opinión sobre el asunto de ser madre a una avanzada edad, lo dejé bien claro aquí.

Ahora sólo quiero volver a rendir un sentido homenaje a Carmela, que luchó contra toda la gente, contra las habladurías, contra miradas envidiosas, contra normas, contra el tiempo, contra ella misma y consiguió alumbrar a sus dos gemelos.

Un cáncer diagnosticado poco tiempo después de ser madre ha terminado con su vida. Pero no con su determinación de vivir que servirá de modelo a sus hijos.

Aquellos que ahora aprovechen la ocasión para enmarcar su mezquindad y falta de humanidad a base enarbolar reproches, yatelodijes, yalosabíayo, pobresniños y excrementos por el estilo, sólo recibirán mi silencio: ya se lo dicen todo ellos solos.

Pau, Christian: insisto en lo que proclamé en su momento "¡Viva la madre que os parió!"

Carmela: un ejemplo vital hasta el final. Descansa en paz.

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Viva la madre que te parió

La flor que nació en el montón de estiércol

Otra soleada mañana más en el montón de estiércol.

Las moscas pasean saboreando el acre sabor de la mediocridad.

Los escarabajos hacen su trabajo y se llevan lo que ya no sirve ni para dar mal olor.

Algunos hierbajos se aprovechan de la podredumbre y medran adaptándose al cambio de los vientos.

Pero hay algo extraño. Algo nunca visto. O que nunca creyeron que verían: una hermosa flor, brotando de entre toda la inmundicia.

Creció ahogada por la mediocridad y sin proponérselo apareció elevándose, arrogante, inocente, ajena a las envidias.

La masa pútrida no podía consentir una belleza insultante de tal calibre. De modo que se organizaron para ahogar y cortar la flor. ¿quién se ha creído que es?

Perpleja, aturdida por el traumático ataque la flor cayó en la inmundicia.

Y ésta la cubrió con prisas, para ocultar su crimen, y poder celebrar el éxito recreándose en la autocomplacencia de ser la mejor pútrida mierda de los alrededores.

No obstante ninguna mierda puede luchar eternamente contra la fuerza de algo superior, sobre todo si su mediocridad sirve de alimento a una flor dormida, que espera, confundida el momento de su reaparición.

Ahora es tu momento, bella flor.

Brota, rabiosa, libre de las amarras maliciosas.

Brota con más fuerza, con más belleza.

Ciega, sin proponértelo, con tu brillo.

Puede que éste sea efímero, no te importa, al fin conoces tu esencia.

Sabes que tu misión es ser tú misma, por encima de toda la mediocridad que te rodea y que una vez consiguió ahogarte.

No escuches, sigue tus propios dictados y sé todo aquello que te propongas.

Derrama tu fulgor, quémame con tu belleza.

Asciende como una mariposa por encima del detrito.

Llega más alto, más, hasta que todos te pierdan de vista.

No importa si tu final sea marchito o si llegado el momento yeguerás insolentemente tu cuello ante la guadaña.

Nadie deseará los momentos amargos que te llevaron hasta tu destino.

Y aún así anhelarán tu muerte.

Tu condena fue inmerecida, porque tu único delito fue nacer dónde no sabían lo que era un bella flor.

La fotografía la he tomado prestada, por azar, de un fotógrafo estupendo: Chema Madoz. Merece la pena darse una vuelta por su sitio web.

Todos los meses son malos

"Es que es un mes malo"

He oído esa frase en muchas bocas y en diferentes épocas del año. Lo cual me hace pensar que la gente le tiene manía a todos los meses del año. O a lo mejor es que la gente se lo monta mal todos los meses del año. Vete a saber, quizás sea cierto que los meses son malos y disfrutan fastidiando la vida a las personas.

Aunque quizás sea cierto, y resulta que los meses son como los jinetes del Apocalipsis: todos malos.

Yo no tengo más o menos rabia a ningún mes. Bueno, Febrero sí. Febrero, me parece un snob indeciso.

Me lo imagino con una copa de coñac, en batín, al lado de su chimenea y con un gran bigote daliniano "Sí es que yo tengo 28 días, no como el resto de meses imperfectos. Yo tengo cuatro semanas, de siete días: veintiocho días. Eso es, la cuadratura del mes. La perfección rítmica de las semanas. El ciclo eterno de la luna."

El sopapo que se va a llevar como no se calle el redicho Febrero. Que encima en cuanto te acostumbras a soportarlo te sorprende con un día extra.

Al menos tiene la ventaja, de que se me hace corto y cobro antes, que tres días se notan mucho para llegar a fin de mes.

Aunque no todo es negativo alrededor de los meses. Está lo de hacer el Agosto. Pero sólo es bueno si el Agosto, no lo haces en agosto. Hacer el agosto en agosto está muy mal visto, porque sólo está al alcance de una panda de seres indeseables que trabajan achicharrados cuando tú estás de vacaciones.

Si en agosto te acercas a un chiringuito en la playa y te clavan 20 euros por unas cañas y unas sardinas, mutas como el increíble Hulk indignado. Pero si el agosto lo haces tú en noviembre a base de horas extras o de chapuzas los fines de semana la cosa cambia. Al final hacer el agosto también es algo negativo.

Un momento y ¿por qué al acto de ganar bastante dinero en un lapso corto de tiempo no lo llaman hacer el Diciembre? Está el Corte Inglés y la Iglesia detrás de esta conspiración que intenta lavar la imagen del infame mes de Diciembre? Ese mes que llega con cara de niño inocente, alegre y fraternal, y que cuando te quieres dar cuenta se ha convertido en una sabandija ávida de dinero, que te succiona la cuenta corriente sin piedad ninguna; y que a duras penas te has recuperado en Marzo.

Es para pensárselo, porque si lo miras detenidamente no hay ni un mes digno de trabajar en una ONG, parece que todos trabajan para el Banco de Santander!!

Es que Enero con la cuesta, los gastos de las navidades
Es que Febrero, con el carnaval, el seguro de la casa, el día de los enamorados
Es que Marzo, con la semana santa, un bautizo, las fallas
Es que Abril, con la feria de Sevilla, el dentista
Es que Mayo, con las comuniones
Es que Junio, con más comuniones, el seguro del coche, los exámenes
Es que Julio, tengo una boda, las rebajas, los sanfermines
Es que Agosto, con las vacaciones,
Es que Septiembre, con los libros de los niños
Es que Octubre, con el puente de la hispanidad, comprar ropa de abrigo
Es que Noviembre, con lo de los santos
Es que Diciembre, con el hiperpuente, con las navidades

Que vamos todos tan justos de presupuesto que cualquier cosa nos descoloca y no levantamos cabeza en todo el año; que el otro día he visto como financiaban una caja de aspirinas a seis años. Eso sí con aval.

Así que no me extraña que la gente hable mal de los meses. Al menos tienen la utilidad de poder echarles la culpa de todo, que no se van a quejar.

Es muy duro echarnos la culpa a nosotros mismos de no tener narices para mandar a paseo un montón de compromisos que no aguantamos y que sólo nos suponen gastos superfluos.

El nunca lo haría así

Más y mejor aquí

Los sanfermines. Estampas de una tradición sanguinaria

Cualquier excusa es buena para montar una fiesta.

Pero el animal cruel y sediento de sangre que conservamos en lo profundo del cerebro hace que montemos la gran fiesta de la muerte gratuita para agasajar a un santo católico. Y luego se quejan de los sacrificios de animales a dioses de otra latitudes.

Pero ya que hay una gran fiesta en torno a la muerte de toros, habría que buscar otras formas de provocar chorros de adrenalina. De hecho los nombres de los toros no son nada comerciales.

Moscoso, Hueleflores o Trotón, no son nombres ni que infundan respeto, ni que hagan justicia a un animal, que a la carrera es como un autobús, pero con dos espadas en lugar de paragolpes.

Yo propongo que antes de que comiencen los encierros los participantes conozcan el cartel y de este modo sepan que van a correr delante, o debajo de

6 magníficos animales vivos, insisto 6 por si alguien es tonto y no lo entiende bien a la primera:

Ensartatontos
Sacatripas
Pisacojones
Muertezaína
Trescornadas
y
Arruinavidas

De la ganadería TacoDeBilletes

Que serán exterminados, previa tortura, por los paletos:
El niño de los cortijos
Aitor Menta, Terminator
y
Federico Jonazos, el truño

El año pasado ganaron los humanos 42 a 0. Tampoco estoy a favor de que el tanteo de este año sea de empate a quince y que salga el toro a saludar a los medios con un banderillero ensartado en un asta y con la asadurilla de otro en el cuerno contrario; por ello, aunque el fútbol es aburrido de narices, en este caso seria apropiado que este enfrentamiento acabara con un empate a cero cadáveres.

Hemos abandonando tradiciones absurdas como vivir en cavernas, acuchillarnos en duelo detrás de la tapia del huerto, morir de viejos a los treinta y cinco o pasar hambre. Es el momento de abandonar otra tradición que además se basa en hacer alarde de una muerte desigual. Se podrían seguir modernizando la fiesta de los toros y esperar a que el animal salga a la arena del circo con un bazoka en la mano. El resultado es el mismo: un animal muerto, el que dispara no corre riesgos y además el público se puede llevar parte de la sangre salpicada en la ropa.

Evidentemente una atrocidad de ese calibre no resultaría del agrado de un público ávido de chulería y sangre. Habrá que ir modernizando la obsoleta tradición y sustituir las espadas por unas buenas motosierras, que requieren de destreza, pulso firme, y producen dolor y chorros de sangre a partes iguales.

Sí ya sé, que todos los que ganáis dinero con estas cosas decís que es una tradición muy arraigada, pues que siga siendo arraigada y que en lugar de servicio médico esté el curandero del pueblo para salvar la vida del que reciba una cornada. Y que no se queden ahí, que su espíritu reaccionario les lleve a la involución y que aspiren a comparar su arte con el de un dios y que acaben con la vida del toro como el antiguo dios Mitra: agarrándole de los cuernos y partiéndole el pescuezo, con dos cojones; que hacerlo a cuchilladas no es de hombres valientes.

keagustitomekedao

El Terral

No confundir con El Terrat que es la productora de Buenafuente. No confundir con Terra que fue la productora de dinero de Telefónica. Ni con Tierra que es la productora de personas mejor valorada de esta parte de la Vía Láctea.

El Terral es un viento intenso, fuerte, constante y muy cálido. Que azota sin piedad la costa de Málaga sin previo aviso. En noches así el calor nocturno supera al diurno.

Es un viento capaz de hacer que una casa sin aire acondicionado se mantenga cerca de los cuarenta grados durante toda la noche y sin aire acondicionado también. Porque a ver quién es el potentado que puede pagar la factura de la electricidad.

Es un viento que hace que la simple intención de abrir una ventana pueda catalogarse de suicidio.

Es un viento que está muy bien explicado en la wikipedia. Aunque en ella no pueda explicarse la sensación de notar como tu cuerpo se queda sin sustancia nada más poner un pie en la calle. La sensación de falta de aire, de ahogo.

Un viento así impediría que abrieras la boca ni aunque te cercenaran una pierna sin anestesia y con un cuchillo mellado de madera blandurria.

En días como hoy se nota a la gente ausente, caminando sin una voluntad que gobierne sus pasos. Sólo queremos un momento de calma, de tranquilidad, frescor a la orilla del mar. Terral, danos un respiro y que nuestro cerebro se pueda recuperar y nuestro cuerpo vuelva a pertenecerenos. Danos una noche de descanso.

Pero a pesar de que en ocasiones conviertes una noche estrellada de sosiego y aromas de jazmín, en el infierno desatado de un sádico. No te culpo. Porque eres la excusa que nos defiende de envidiosos. Eres sólo una espinita de una hermosa rosa. Un rosa malagueña que florece de buen humor al sol durante todo el año. Dónde nos ponemos un abrigo por solidaridad con el resto de la España congelada. Dónde saboreas el semblante risueño del que disfruta de sus vacaciones. Donde siempre se puede pasar una noche al borde del mar huyendo de ti y disfrutando del manto de la luna llena sobre el mar.

El licenciado

Lastrado con una mochila voluminosa, pero menos pesada que la pena de haber sido olvidado por una acomodada familia.

Abandonado al otro lado del océano, con el viento como abrigo, y el rocío como perfume. Aseado a pesar de su condición de paria de la cordura.

Haciendo gala de unas piernas incansables, caminas enérgicamente tras objetivos que sólo existen en tu imaginación. Se nota que en otro tiempo te cultivaste en alguna universidad de pago americana.

Tu mano es el celular de última generación que para sí quisieran los gurús de la tecnología. La tarifa plana que no puede imaginar ni un lammer. Y aún así, de hito en hito, la miras como si hubiera perdido cobertura.

¿Me recibe? La línea no es segura, repito, no es segura. Probablemente esté intervenida por el servicio secreto italiano. ¡Pendejos!

Tu voz retumba entre lo edificios, a medio día, de madrugada. Pasas veloz con tu letanía de conspiraciones, intrigas y contraespionaje. ¡Espera, quiero saber cómo acaba!

Aquí el licenciado Rivera, sí póngame urgentemente con el coronel. Por fin mis pesquisas fueron exitosas, el infiltrado, el topo de la operación antiterrorista es...

¿En qué momento se produjo el cortocircuito? ¿Cómo fue el instante en el que tu entendimiento decidió que estaba más cómodo dentro de tu cerebro que fuera? ¿Fue un trauma durante una película de espías, o eres el despojo real de un juego de agregados culturales de embajadas exóticas?

Ahora sólo eres el lisensiado, que pasea su quijotesca figura por parques, calles y plazas; pregonando a su propia mano insólitas tramas conspiratorias, entre miradas cómplices, codazos y cuchicheos inquistivos.

Recién accedí al recinto sin que se apercibieran de ello los guardias. Reportaré el informe tan pronto como consiga verificar los puntos establecidos. No, no, no estoy dispuesto a cometer errores propios de principiantes.

Desde fuera tu mundo interior parece apasionante, mucho más activo, movido, electrizante, que el exterior.

Los eventos se suceden sin descanso, sin medida, con una intensidad tan brutal que sólo una conciencia desconectada del mundo físico puede soportar el ritmo impuesto por la locura.

Sí, es imperativo que me comunique inmediatamente con el licenciado Narváez, es urgente, el operativo fue un éxito. Estoy en posesión de información comprometida sobre el expediente codificado como cero cuatro cero dos charlie delta foxtrot.

Nos hemos cruzado docenas de veces. Esta vez tus ojos sí se han detenido en los míos. Te has callado. Por un momento he apreciado como cambiaba el brillo de tu mirada y se hacía humana, dudaba. Sólo fue un instante.

Sí, efectivamente, la valija está en el lugar acordado. No puedo mantener la comunicación por más tiempo, he sido triangulado.

Como un profesional del escamoteo despareciste sin dejar rastro alguno.

Buen viaje, licenciado. Espero que algún día regrese esa otra mirada.

Primer aniversario de "Si no lo escribo, reviento"

El tiempo pasa volando, si estás a gusto.

Cuando me he querido dar cuenta había pasado un año desde que comencé mi tímida andadura en esto de los blogs.

Comencé con este post y acerté: todo ha ido como debía.

Y no sólo eso, estoy muy satisfecho de mi andadura bloguera.

Los números dicen que en un año:

• He publicado 173 entradas
• He recibido más de 2.100 comentarios
• Y 50.000 visitas!!
• En bitácoras sois 150 los que en un momento dado le disteis al botón seguir para mostrarme vuestro apoyo.
• Y en blogger casi 90 seguidores.
• Vosotros me habéis llevado a la portada de bitácoras en unas cuantas ocasiones y a la de menéame un par de ellas.

Esos son los números, que a unos les pueden parecer mucho y a otros poco. No importa: es muchísimo más de lo que yo esperaba.

Pensé, a modo de celebración, en hacer una lista de post que quisiera destacar y que no están en la lista de los más comentados, por haber sido publicados cuando erais menos los que comentábais mis entradas. Pero eso y me parece hacer demasiado autobombo. Están ahí en el blog esperando que algún despistado llegue a ellos.

Me siento obligado a decir que empecé a escribir este blog como necesidad de soltar algo de bilis, de gritar cosas que me angustiaban, injusticias, alguna que otra chifladura. Eso es lo que le di a la blogosfera. Y a cambio recibí muchísimo más

He conocido gente estupenda. Gente que tiene inquietudes, en ocasiones similares a las propias; otras veces, en cambio, discrepamos. Pero lo hacemos en armonía y con respeto; lo cual es un verdadero lujo y un privilegio.

Leyéndoos he aprendido cosas difícilmente cuantificables porque se han quedado bien dentro de mi pecho.

Además he descubierto no sólo que me gusta escribir, si no que he desarrollado la necesidad física de hacerlo.

En ocasiones parece que las fuerzas fallan, la inspiración se agota y obligaciones ajenas a la actividad bloguera te alejan de esta gratificante tarea. Por lo que seguir un año más se convertirá en un reto personal. Al igual que aventurarme a escribir alguna cosa más larga que una entrada con forma de cuento o de relato corto.

En resumidas cuentas, estoy muy satisfecho de este año. Y quiero más.

Me felicito por llevar un año compartiendo este espacio con vosotros.

Gracias a to2 por este año.